Из письма подруги: «…или как дети просят по сто раз прочитать им одну и ту же сказку…».
О да! Бывает, что надо «подзаряжаться» от любимой книги. Я, цум байшпиль, примерно раз в два года перечитываю «День восьмой» Торнтона Уайлдера (это для меня Книга №1), Крапивин, как уже всем понятно, в числе регулярно перечитываемых, а ещё — Рекс Стаут, Агата Кристи (хоть это и детективы, тем более: сюжет и «кто кого убил» уже не так важны, как атмосфера, язык…), «врачебные» рассказы Булгакова (особенно «Полотенце с петухом»), «Звягин» М. Веллера, «Выйти в тираж, или Орден святого Бестселлера» Олди, «На Верхней Масловке» Дины Рубиной, «Улица Ангела» Пристли… Судя по всему, долго можно перечислять *счастливый вздох* Хорошо, когда любимых книг много!
Что же до детей — вспомнила дурацкую историю. Когда мои были мелкими, единственным способом утихомирить старшую, когда младшая спала, было читать ей вслух. Книжек было немного, читали, действительно, по сто раз. Смешно было вот что: Ленка, ещё толком не умевшая говорить, довольно скоро запомнила, на какой странице что написано, и, когда я дочитывала до нужного места, радостно кивала несколько раз и переворачивала страницу. Кончилось тем, что я выучила эти книжки наизусть и просто рассказывала текст, не глядя в книгу (а Ленка кивала и переворачивала страницы). Дальше — круче: я обнаглела и начала в процессе этого чтения читать сама, свои книжки. То есть свою читаю, а Ленке вслух рассказываю ту, которую она на коленях держит (все мы немного Цезари). Пиком этого маразма стал следующий эпизод: я читала Станиславского «Работа актёра над собой», а рассказывала дочке «Гуси-лебеди». В итоге вместо «У моего батюшки и пшеничные не едятся…» (это где девочка капризничает перед печкой) сказала «У моего батюшки и сценичные не едятся», — и бурным хохотом разбудила Ирку…